jueves, 7 de marzo de 2019

Mis gritos van al mar

Retornas a un paisaje milimetrado
donde la vida tiene surcos que escriben
su propia historia,
independiente de la vida.

Siempre se vuelve al hogar añorado
como la mota de polvo que empolva
el marco de fotos de oro.

He notado cómo las yagas de mis pupilas
hacían arder los nudillos de tus manos.

Ni siquiera así he podido escapar del círculo:
coges lo que tienes,
valoras lo que quieres
y agachas la cabeza si te preguntan
por qué lo hiciste.

Llevo la duda escrita en la frente
pero estoy seguro
de que mis gritos van al mar
y que mis sueños murieron
en una de tus olas.

Por Chema Madoz.